Я поэт, а не сказочник.
Хреново не иметь настоящих друзей или тех, с кем можно поговорить.
Хреново не иметь возможности писать стихи когда вздумается, ибо вдохновение и боль те ещё мрази.
Хреново иметь очень богатую фантазию.
Хреново жить душой где-то за пределами вселенной, в своём выдуманном мире.
Хреново не иметь сил отпустить прошлое и каждый хренов день думать только о том, что было.
Потрясающе иметь возможность зачитываться "Властелином Колец" хоть до посинения.
Хреново принимать вымышленные истории всерьёз, словно это было когда-то частью тебя.
ОЧЕНЬ хреново сравнивать себя с 50-ти летним мужиком, который даже понятия не имеет о твоём существовании и в глаза не видел (и, надеюсь, не увидит) твоих стихов.
Здорово иметь возможность выплёскивать свою боль на бумагу.Потрясающе иметь в наличии 0 отзывов к своим стихам и столько же официальных читателей.
Хреново не иметь представления о том, как со стороны люди читают мои стихи.
Хреново видеть мир только чёрным.
Хреново скучать по тому, что никогда не вернётся.
Здорово, что никому нет до меня дела.
ЗДОРОВО, что я могу уйти и никто этого не заметит, никому не будет больно.
Но я не уйду, нет. Слишком много воспоминаний, слишком много прошлого было здесь. Это выше моих сил.
Думаю, в скором времени я напишу ещё что-нибудь. Возможно, это снова будет ненавистная мною проза.
-
-
14.07.2014 в 23:57-
-
15.07.2014 в 21:16Грех не поприветствовать человека, который, за последние несколько месяцев мёртвой тишины, первым заглянул в этот пыльный гроб и остался составить компанию умертвию, дохнущему от скуки.
пора завязывать с чернухой, нда...
-
-
16.07.2014 в 14:16