Уже почти год я не могу писать стихи. Хочу, но не получается или выходит какая-то невъебенная хероборина. Из-за этого я в ещё большей жопе и депрессии, чем когда-либо в своей поганой жизни.
Страшно даже думать о том, что вот эти жалкие 70 (?) стихов, которые я написал за хуй помнит сколько лет, - это мой потолок. Ведь может же быть гораздо больше и лучше, чем мой прекрасный Мёртвый Ребёнок, я чувствую это...но на деле - ни-ху-я.
Я пытался с этим что-то сделать, как-то перебороть появившийся барьер, но всё тщетно.
Не получается. Ничего не получается, и от этого очень больно где-то глубоко внутри.
Не знаю, сколько ещё протяну без всего этого сумасшествия, маленького личного Ада, ставшего отдушиной от творящейся херни вокруг.
Скучаю по всему, что было. По всему, что я бездарно проебал так же, как свой талант...